Le Sommeil des Justes.

Alexander Von Humoldt n'est personne. Alexander Von Humboldt était un explorateur allemand homosexuel. Le reste tiens en une faute de frappe.

Vous pouvez alors l'imaginer les cheveux bruns et bouclés, une écharpe autour du cou, l'air froissé et le nez droit, mais je m'en fou. Ce n'est qu'un nom. J'aime tellement les noms. Alexander Von Humoldt, cela reste un magnifique nom, même avec une faute de frappe.

Moi mon nom, c'est Orpheo. Orpheo H. Cassady dans toute sa largeur. Le H. restera sombre. On ne tranche plus entre l'Helena et le Hans. C'est un peu les deux. Le reste, je m'en fou aussi. Je suis une fille, et oui. De 17 ans, et je parle français. Point. J'avais juste envie d'écrire encore plus. Trouver quelque chose de plus à un blog qui commence à être trop arpenté, un journal qui se remplis trop vite, des feuilles de cours qui partent en vrille et des heures désespérerantes devant un écran.

Un nouveau blog, frais, avec d'autres connections, d'avantage de distance, plus de détails pourtant, et un petit challenge personnel. Chercher encore les limites de l'écriture, la frontière du littéraire ! Se dépassé, enchaîner des phrases, toujours, toujours, toujours. Parce qu'il faut dire que j'aime ça. Et que... Je ne suis pas une internaute drôle. Je suis peu être une fille drôle, je crois que mon visage fait rire les gens, mais je suis pas une internaute drôle, non. Sachez que je ne ris pas de ces heures qui passe, d'autant quand la chanson utilise des notes de piano et des voix nasillardes. Cela me tue.

Nous y voila. Les bases sont posée. Il est 21:45. Je suis en vacances et j'ai des tas de films à voir. Je n'ai pas fini l'autobiographie de Dylan. Mes règles me font mal au ventre. Mes parents regardent Out Of Africa sur la 5. La journée de demain ne s'annonce pas. Dans une semaine je serait en train de finir une dissertation de philosophie pour la rendre Lundi. La rentrée, et tout. Lalalaaa...

J'entend des voix ! C'est peut-être simplement le film dans le fond, mais quand même. Je vais relancer quelque chose. Fourth Time Around. Quelqu'un me parle. Ah, je n'aime pas cette fille. Je répond salut quand même. Et tout...
On passe son temps à jouer des rôles, mes petits potes. Ici je me sens Dylan. J'écoute Dylan, j'utilise une photo de Dylan, je lis Dylan, j'ai vu Dylan, et tout. Je me sens Dylan, suis lui, peut-être un peu ? Surtout quand je regarde ce visage attentivement et me rend compte de toute cette expression. J'aimerais pouvoir faire tant avec mon visage. Mais mes yeux sont trop grand et mes joues trop rondes. Je suis trop fille pour être Dylan. Pourtant ce rôle m'irait si bien ! Je porterais des Wayfarer et des vestes en velour... Ah non, ça en fait, je le fais déjà. Les rôles se frottent à toi comme des milliard de bulles de savons, tu sais. Tu ferme les yeux et regarde, et c'est comme si tu avais ta propre sélection de personnalités. Aujourd'hui j'allierais Janis Joplin à Albert Camus, pour voir. Et on teste les réactions sur des gens, ces cobayes d'humains qui sont tellement prévisibles que ça peut être drôle.
Cette fille me demande si je vais bien, si je suis encore en vacances, elle me lèche les bottes et ceatera. Je pourrais tellement m'amuser à lui répondre des choses qui la ferai kiffer, d'autres qui lui ferai dire que je suis une conne, d'autres que j'ai encore trop fumer. Elle capterais sans doute pas L'Albert Joplin sous mon tas de fumier. Mais nan... Je suis une fille cool. Je ne me fou pas des gens comme ça, tu sais.
Là, mon ton est cynique. Je pourrais ne pas l'être tu sais. Là je porte du cuir et mes yeux sont fatigués, les chansons m'énervent et tout, je pourrais être différente.

L'harmonica était là.

Déjà je m'énerve. Arrachez ces lunettes et ce cuir de l'image que vous avez de moi. Je porte un jean et des doc marteens. Une robe noir un peu trop petite. Mes cheveux ne sont pas brossés, ma raie est n'importe ou, et vous ne me verrez pas avec une frange. Je suis pas blonde ni brune. Mes yeux sont trop grand, et ils sont pas marrons ni noirs, ni même vraiment bleu, ni même vraiment vert, je ne sais plus trop.

Je pourrais bien pleurer vous savez. Ils suffirais de pousser un peu. Skyblog passe des pubs: La planète t'appartient, que vas tu en faire ?
Je vais simplement lui marcher dessus, et je compte bien l'écraser. De Nantes à San Francisco.

La fille aux yeux tristes des Pays-Bas, pousse le vice. Visse son pouce. Cris et pleure comme la guitare de George. A un chat dans la gorge. S'avachit et rie. Cours et tousse. Couds des tours. 121 tours. De manège ! Des Vinyles ! La vie du Nil ! Les sujets de Neffertiti ! Les casquettes des New-Yorkais. La purée de poix des jeux vidéos de mon enfance. La couleur rose et le noir. Fashion et hype. Du vomis.

Tout le monde doit se défoncer.

Ces photos me foutent les boules. Stuart était de trop.
Et j'ai un sale goût dans la bouche. Je devrais aller me faire un thé.

Qu'est ce que tu lis ?
Un truc, déprimant.
Pourquoi ?
Encore une de ces vies que je ne vivrais pas.

C'est tout ce noir aussi, et tout ce froid, sûrement. Le fait que Rayman s'est fais écrasé une bonne dizaine de fois aujourd'hui par ma faute. Et toutes mes fautes d'orthographe. Et mes fautes de syntaxe. Et mes fautes de route. Mes feu de route allumés. Mes fautes de langue et mes déroutes. Mes oublis. Les on-dits. Les 5 cordes cassées. Je m'en veux un peu.
Le rendez vous manqué aussi ! La répet' ratée. Je ne suis pas un membre de ce groupe. Je décore. Je donne du fond. Je secoue une canette vide, je respire, et c'est fluxus. Je ne joue de rien. Je suis sur scène et voila. J'écris les paroles qu'il aurait pu trouver tout seul, et qu'on me dise que c'est bien, suréaliste et tout, ça me tue. Tu ferais pareil. Cherche en anglais des mots qui rime et forme une phrase, c'est suréaliste et tout. Voila. Cela donne Miss Fallow, un hit en devenir si je vous écoute. Je serais le Stuart Sutcliffe de ce groupe. Le "The Novels" en perdition. Je vais crever, je suis une artiste ratée, et un pauvre mec écrira un livre sur moi. "Orpheo H. Cassady la maudite, elle avait pourtant le nom."

Cela ne vous fais pas rire ? Moi si. Je souris. Et la chanson redémarre. 9 personnes sont connectées et ce sont toujours les mêmes, et les conversations sont les mêmes, et c'en est aucune.